Не пафосный, как Бегбедер и не пошлый, как Буковски. Настоящий.

Я помню этот день. Полдень и светит солнце. Перебираю все книги на старой полке. Прочитала все, что было. "Элегантность ёжика", "Серце матери", "Цветок пустыни"... Хочется чего-то нового. Как в жаркий день хочется глотка холодного воздуха. Решила пойти в книжный магазин в поисках истории, в которой можно утонуть. 

По дороге размышляла о том, что по настоящему мне не понравилась ни одна книга, написанная о любви. Либо слишком цинично со стороны женщин, либо слишком эгоистично со стороны мужчин.  Вроде бы и книги неплохие, и авторы стараются, но не так, чтобы слезы от первых строк наворачивались. 

Вхожу уже в знакомые двери книжного магазина. Бальзам для моей души... Столько книг. Столько историй... 

Я всегда говорила о том, что книги, настоящие, бумажные, гораздо лучше электронных гаджетов. 

Люблю запах новых книг. 

Люблю часами рассматривать обложки.

Первое, что я вижу - целая полка с книгами Рэя Брэдбери. Замечательный писатель. "451 градус по Фаренгейту" стала одной из моих любимых книг. Иду дальше... Дэн Браун. Гений! Даже и говорить не о чем. Жаль, что все уже прочитала. Буковски, Бур, Коэльо, Вишневский, Минаев, Кури, Сафарли...Хм...

В интернете видела обложку его книги о Босфоре. Подумала, что нужно прочитать. 

Как много воспоминаний связанно с Босфором. Жаль, что большинство из них грустных,. но я никогда не забуду восточное дыхание игривых волн. Босфор... Хотела бы я вернутся туда. Хотела бы я снова заглянуть в него. Часто вспоминаю то лето. Но всегда со слезами на глазах.

"Сладкая соль Босфора", "Я вернусь...", "Туда без обратно", "Мне тебя обещали"...Возьму пожалуй, все. 

Девушка на кассе тепло улыбнулась. 

- Если хочешь прочитать о любви, от которой мурашки по коже, ты сделала правильный выбор.

Рассчитываюсь. Выхожу из магазина. Достаю из сумки книгу. "Я вернусь". открываю первую страницу.

"…Она выжала для меня мандариновый сок и ушла. Навсегда. Под стаканом с цитрусовым фрешем влажная по краям салфетка. На ней болезненные слова неровным почерком. «Я уехала. Не ищи меня». Она ушла в первый день лета. Не побежал искать ее. Не начал звонить на ее мобильный. Не закурил нервными затяжками. Я взял стакан с соком, поднес к носу. Начал принюхиваться. Неужели мандариновый аромат овладел фиалковым запахом ее кожи? Неужели тот не сохранился на стекле высокого стакана? Мне нужна ты. Я хочу тоже уйти. За тобой или к тебе. Неважно. Важное – это ты…

…Женщины оставляют мужчинам на прощанье волшебные ночи. Женские следы на мужских сердцах. В ночь перед разлукой она целовала не так, как обычно. Ее поцелуи застывали на моем теле, словно снежинки на заледеневшем окне. Почему-то становилось холодно. Сейчас я понял. Прощальные поцелуи теряют теплоту. В них остывшая нежность расставания… "

Цепляет, не правда ли? Не выдержала. Села на лавочку и за 2 часа прочитала всю книгу. Периодически плакала. Не могла поверить, что так о любви мог написать мужчина. За следующую неделю прочитала остальные книги. 

Склоняю голову.

Потому что искренне. Потому что честно. Потому что от сердца. 

Такие мужчины, умеющие писать о любви, большая редкость. Поймала себя на мысли, что хотелось бы встретиться с ним. 

Всегда знала свою слабость к восточным мужчинам. 

Эльчин - мое воплощение любви к Востоку. 

Спасибо за правду и дрожащее сердце!